TOULOUSE / El veneno de Yago prende fuego al Teatro del Capitolio
Toulouse. Teatro del Capitolio. 19-IV-2026. Michael Fabiano, Adriana Gonzalez, Nikoloz Lagvala, Julien Dran, Irina Sherazadishvili, Andrès Subaran, Jean-Fernand Setti. Puesta en escena: Nicolas Joël. Dirección musical: Carlo Montanaro. Giuseppe Verdi: Otello.
Digámoslo sin rodeos: el Otello de Giuseppe Verdi que actualmente se representa en el Teatro del Capitolio de Toulouse es un éxito rotundo, impulsado por una dirección musical de una claridad diabólica y una puesta en escena “póstuma” que recuerda lo que el arte lírico le debe a Nicolas Joël, desaparecido demasiado pronto. Joël, que dirigió este teatro durante muchos años, firma aquí una producción de una sobriedad magnífica, con un sentido innato del drama y de la elegancia. Nada de conceptos abstrusos ni de adornos superfluos: sitúa la acción en un espacio intemporal, donde los muros oscuros y los juegos de sombras sugieren tanto la gloria militar como la habitación cerrada del alma. El decorado, casi inmóvil, se carga de símbolos: el mar, el incendio del palacio, y luego ese lecho fúnebre donde todo se desmorona. Joël sabe que Otello es una tragedia interior, y filma (en el sentido teatral) cada mirada, cada silencio. La gestualidad de los coros, soberbia por su precisión, recuerda la importancia de la comunidad chipriota, ora festiva, ora inquieta. Es sobrio, poderoso, y de una inteligencia que honra la partitura.
En la batuta, el excelente director italiano Carlo Montanaro realiza una auténtica proeza. Bajo su dirección, la Orquesta Nacional del Capitolio de Toulouse arde, pero nunca se consume: las cuerdas son ora tornasoladas (el aria del sauce) ora cortantes (el dúo del juramento). Los metales, en particular, suenan con una nobleza airada. Montanaro maneja las transiciones con un arte poco común, dejando respirar el drama sin sacrificar jamás la tensión verdiana. Se piensa en esas tormentas musicales donde cada atril parece contar sus propios celos. Un trabajo de orfebre, al servicio de los cantantes.
¡Qué emoción sentir a Adriana González como Desdémona! Desde su entrada, la cantante franco-guatemalteca impone una presencia radiante, casi sobrenatural. La voz es de un timbre cremoso, de una homogeneidad perfecta del grave al sobreagudo. Su «Ave María» hace contener la respiración en la sala: cada nota es un pétalo depositado sobre el altar de la inocencia. Pero atención, esta Desdémona no es una víctima resignada. González le presta una nobleza inquieta, destellos de revuelta sorda. En el dúo del segundo acto, su fragilidad no es sino el reverso de una fuerza testaruda. Cuando suplica a Otelo, la voz se quiebra sin caer nunca en el patetismo. Arte de altísimo nivel.
Pero la ovación más loca de la velada correspondió sin duda al barítono georgiano Nikoloz Lagvala, un Yago absoluto. Este magnífico cantante posee un instrumento de una negrura sedosa, capaz de pasar en un abrir y cerrar de ojos de la miel al vitriolo. Desde su «Credo», electriza la sala: no canta el mal, lo encarna con un goce tranquilo, una sonrisa de medio lado que hiela. Lagvala maneja la media voz como un arma, como en el «Brindisi», un deleite de perfidia. ¡Y qué actor! Se le ve rondar, aconsejar, insinuar. Jamás grita su maldad; la destila. Un Yago de antología, llamado a hacer época.
Llegamos al personaje principal, el más esperado, el más expuesto: el célebre tenor estadounidense Michael Fabiano, que posee los medios extraordinarios que se le conocen. El timbre es metálico, deslumbrante, propio para plantar la voz por encima de las tempestades orquestales. Pero –y este es nuestro único matiz en este concierto de alabanzas– tiene a veces tendencia a querer hacer demasiado. En los primeros actos, sobre todo durante el dúo de amor y el gran juramento, su potencia terminó por cubrir a sus compañeros. Se siente entonces a Adriana González e incluso a Lagvala forzados a “empujar” para existir, rompiendo el equilibrio tan valioso de los conjuntos. Sin embargo, no vamos a negar nuestro placer: Fabiano se revela muy conmovedor en el último acto. Cuando agoniza, los medios tonos que habíamos esperado llegan por fin, desgarradores. El inmenso dolor del «Niun mi tema» queda así servido por un pianissimo de una fragilidad sobrecogedora, casi un suspiro. Las notas se van desgranando, pálidas, como una despedida de sí mismo. Ese contraste –el león que ruge demasiado pronto para mejor agonizar– confiere a su prestación una dimensión trágica inesperada. Muere como un héroe, no como un condenado del canto.
Emmanuel Andrieu
(fotos: Mirco Magliocca)
