Al irse a morir

No hizo falta que nadie le dijera que la hora había llegado. Lo percibió apenas comenzaron a sonar en los oídos de su memoria los primeros compases de su poema sinfónico Muerte y transfiguración. Lo había escrito casi sesenta años atrás y ahora, tranquilo en su lecho, con la respiración última a punto de emergerle por la boca entreabierta, desde la garganta al cielo, como la flor gigante del cuento de las habichuelas mágicas, supo que su pálpito era certero. Así es como era todo en realidad. Y ascendió, primero a través ...